Alex não gosta de fotos

Seu nome poderia ser Severino,
Lázaro, ou qualquer nome Bíblico
Mas não.
Seu nome era Alex.

Era Alex quem pedia cigarro
nas mesas de boteco
e bêbado abria-se a qualquer um.

Contava sobre sua vida
e soprava – para nós –
com a fumaça do cigarro
suas mortes.

E em sua existência se equilibrava
tanta vida e tanta morte

Vestido em um corpo enrugado
Pelo fogo,
numa tentativa de transformar
suas cinzas em espírito.

Mas o fogo que lhe queimava
vinha do Inferno
e não o derretia.

E por não encontrar Deus
mais em Deus acreditava.

Ele que poderia se perder

Se perdeu.

Mas o amor existe
No gênero humano.

E Alex mais do que qualquer um
sabe o que é ser humano.
Achando em seu Senhor e sua Senhora
o que nenhum poeta soube falar.

Ainda assim sua existência se equilibra
em tanta vida e tanta morte.

Morre em solidão.
Vive em sua carne rasgada.
Morre no ensurdecedor silêncio
do mundo.

E vive – acima de tudo –
porque ama.

Alex não é ator,
nem artista.
Se acha feio
Não gosta de fotografias

Pois conhece a realidade
na epiderme e na alma.